Fra le cose che il mare getta,
cerchiamo le più dissecate,
zampe violette di gamberi,testine di pesci morti,
soavi sillabe di legno,piccoli paesi di perla,
cerchiamo ciò che il mare ha sfatto
con inutile insistenza,
ciò che ha rotto e squassato
e abbandonato per noi.
Ci sono petali inanellati,
cotoni della tempesta,
sterili gemme d’acqua e ossa gracili d’uccello
che sembrano ancor volare.
Si svuota il mare delle sue scorie,
il vento gioca con gli oggetti,
il sole ogni cosa abbraccia
e il tempo vicino al mare
conta e tocca quanto esiste.
Io conosco tutte le alghe,gli occhi bianchi della rena,
le piccole mercanzie delle maree dell’autunno
e, come un gran pellicano,
edifico umidi nidi
,spugne che adorano il vento,
e labbra d’ombra abissale,
ma nulla è più lacerante
dell’indizio di un naufragio:
il dolce legno scomparso
che fu morso dalle ondee
sdegnato dalla morte.
Bisogna cercare cose oscure
In qualche parte della terra,
in riva al silenzio azzurro
o dov’è passato il treno di una furiosa tempesta:
restano sogni sottili,
monete di tempo e d’acqua,
detriti, celeste cenere,
e l’ebbrezza intrasferibile
di prender parte ai travagli della solitudine
e della rena.
(Pablo Neruda)
Per il trasloco (ah! aumento dei battiti...)ho pensato di assoldare questa compagnia di volenterosi e ingegnosi russi...
Quello che mi ha convinto è il metodo.
Anche lo sfruttamento dello spazio (interno ed esterno...)
(però...una maglietta la devono indossare.......)
iniziare ad impacchettare i libri. (e qui metterei una faccina con la bocca in giù)
(questi fotografati, sono solo una parte)
, presto la vedrete.
Stessa sorte al comodino, già destinato alla discarica.
"Agosto, arriverà agosto....che m'invento....mo' me fumo na paja...si, vva bbè ho smesso...ma armeno passa er tempo......"
